Baskets aux pieds, Capucine file au Bec sur les coups de 3h quand les zazous fanfaronnent. Passage au bar (vraiment) obligatoire même si la bière est mauvaise. Agacée, elle tire 5 € de son clutch et exige son philtre. Plus haut, la piste est bondée, collante et glissante ; l’air est moite. Elle y passe ses nuits sans dormir, le planteur gâche son bel avenir mais pas de groupie pour le pianiste. Les cordes du piano résonnent, elle swingue avec envie. Je la prends par la main, une valse et puis s’en va.